5 de enero. Hace unos años, a estas horas, ya andaba de un lado a otro de la casa y me ponía a urdir un plan para conocer, por fin, a los Reyes Magos. Quería verles, convencida de que existían... muchas veces opté por el típico plan de pasar la noche en vela para descubrirles. Pensé en dejar grabadoras, cámaras, micros en el salón... un auténtico despliegue para intentar pillarles. Ahora suena tan ridículo... esos fueron los últimos años que creí en ellos. Comencé, poco a poco, a sospechar, y quise averiguar la verdad por mí misma. Y no lo conseguí por mis propios medios. Finalmente fue una compañera de clase quien me lo dijo. El famoso momento en el que pasar de ser un niño ilusionado a ser un niño ingenuo. Tu primera reacción suele ser el enfado, el inconformismo, no conformarte con la verdad, en definitiva. Llega entonces tu primer palo serio. Te das cuenta de que la vida no es como te la pintaban los mayores, y que ya no puedes fiarte ni de lo que te digan tus padres. Comprendes, con tristeza e impotencia, que incluso detrás de la magia más inverosímil hay un truco, y que, por supuesto, no existen las hadas, duendes... ni el Ratoncito Pérez, ni los Reyes Magos, ni Papá Noel. Es como si te hubieran roto los esquemas con unas cuantas palabras. Y piensas: "Ya decía yo... demasiado bonito para ser real." Joder, quiero volver a esas noches de ilusión, de magia, de todo. Esas noches en las que era la pequeña de la casa, y no una adulta más. Esas noches en las que mi madre me insistía en que me fuera a la cama si quería que los Reyes llegaran...